La mueca

La mueca me atrapa, me domina, me sobrepasa, y para cuando me doy cuenta ha capturado mucho más que mi cara: se ha hecho extremidad, mano, uña, pelo.

La mueca me saca de casa, me hace salir a caminar mirando el mundo con sus ojos. Pero visto con esos ojos, pareciera que todo el mundo también tiene mueca: vos, ella, él, la otredad.

Cada paso que doy avanza la postura de la mueca, una posición determinante de mi existir que, sin embargo, tiene como resultado una suma cero que en ningún momento es atravesada por el dolor real del no ser. Es simplecomplejo: una vida vivida con mueca es menos vívida, menos vida.

Veo la mueca enfrente mío y la detecto, mas figurar qué hace conmigo es difícil. Infinito punto mil más difícil. La galaxia no es espacio suficiente para que podamos encontrar justificaciones completas y totales de ese rictus que nos posee, nos toma, nos transforma en seres que no se reconocen a sí mismos.

Al final, la mueca es la muerte de la liviandad, la alegría, del placer de tirarse al sol o mirar la luna, de soñar despierto mientras nos reímos frente a la desolación del mundo, porque a veces sólo queda eso: la carcajada liberadora.

Arrancarse la mueca implica quedar en carne viva, sangrante, resolviendo la ecuación de la forma más cruenta pero más definitiva. Arrancarse la mueca es lo vital.